Je l'aime, toujours, tout le temps, à en crever. Je l'aime endormie ou déprimée, je l'aime même cokée, abrutie, dégradée. Ce que l'on nomme l'Amour n'est que l'alibi rassurant de l'union d'un pervers et d'une pute, que le voile rose qui couvre la face effrayante de l'inéductable Solitude.Tout ce temps, tous ces visages, tous ces cris de jouissance, ces étreintes sans âmes au petit matin, quand la nuit n'est plus, le jour n'est pas encore, ton orgasme prend fin et tes yeux se dessillent, ta chambre n'est qu'un bordel, Baudelaire est mort et dans tes bras il n'y a qu'une putain.
